разказ
Робърт Хиршфийлд открива, че „нашата екзистенциална нулева стойност винаги е по-близка, отколкото си мислим“.
В близост до движение в кръг на Калкута, мъж седеше гол на горещата земя. Косата му беше сплъстена, а очите му не бяха там, където беше.
Какво да направя от този човек? Аз съм извън точката, в която гол човек на градска улица в Индия се лошо превежда в мозъка ми като свят човек. Без дрехи, равни на безкрайността. Човек навън ходи с Бога. Той не е Нага Баба. Той е толкова отдалечен от дружната им голота, колкото и аз от него.
В този горещ следобед в Калкута, когато партньорът ми спи в нейното студио сред дивия сняг на Кънектикът, неговата пустота прониква в мен, свързва се със собствения ми плаващ черен камък.
Той ми напомня, че нашата екзистенциална основна нула винаги е по-близо, отколкото си мислим. Той ми напомня за моя стар тревожен сън, класически: аз съм на оживена улица, облечен само в гащите си. Опитвам се да действам естествено. Вътре в мен срам, мистификация, необходимостта от стратегия. Дрехите ми трябва да са някъде. Аз съм клон на дървото на Кафка.
За сравнение голотата му изглежда толкова празна. Пещера, покрита с матирана коса, черна кожа, дългата камбана на гениталиите му.
Бих искал и аз, като калкутаните, да мога да мина покрай него, отклонени очи. Калкутаните са практикувани авертери. Техните жестове на лице се изключват като мобилни телефони в киносалоните, за да се справят с мафиотите в метрото, на уличните кръстовища, почти навсякъде. Гол мъж на публика е самотна мафиот. Космически грабител. Случайно пират.
Не ми харесва това, което се движи вътре в мен заради него. Чувства, лишени от защитните си листа. Виждам себе си, заседнал в тази пустиня със своето единично мъртво дърво, съдържащо части от мен.
