Карам сърф
Сърфист се вкарва в тръба на Таити - Фото на Дънкан Роулинсън
Постоянният стремеж на Джон Кларк за тръби го отвежда до почивките на северно Перу.
Пакасмайо, четвъртък, 7:12 ч. Спъвам се през сутрешната мъгла към фара с дъската си под мишницата, когато два мототаксиса бръмчат около завоя като ядосани пчели.
Водещият триколесен е пилотиран от обикновен джентълмен, носещ шапка, който изглежда сякаш е бил възглавница. Мототаксито му изпъква с дъски за сърф с различни форми и размери. Кръвосърдечните ми очи го хващат и той клати глава, като ми дава палци: Прекъсването на точката на Ел Фаро не работи тази сутрин.
Таксито минава. Мислите ми се насочват към топлото легло, което си размених за мокрия мокър костюм. Мечтата от деня се разби като поредното мотокси такси зад гърба ми. Приглушени проблеми с ругатни от дълбините на превозното средство. Лъгавата странична врата към купето се отваря и отместена руса глава изскача.
Снимка на пристанището на Pacasmayo от Wikimedia Commons
"Добре половинка", казва главата със силен холандски акцент, "Искате ли да дойдете в Пуемапе?"
Нямам кърпа, слънцезащитен крем, пари, восък за сърф или дрехи. Не знам колко е дълго пътуването и дебелото ми черво се разраства. Но не за това мисля.
Това, за което мисля, е следното: всеки път, когато говоря с перуански сърфист за Пуемапе, те вдигат плоската си ръка, дланта навън. Един по един, пръстите им се извиват, докато дланта им е юмрук. Докато пръстите им се затварят последователно, издават ръмжещ шум. Тръби.
Години наред гледах от безопасно разстояние, как сърфистите се набиват на тръбички, бучейки като пияни каубои. Завистта ми се нагряваше и нараства, чипирайки към здравия ми разум и инстинктите за самосъхранение. Завистта ми ме прави глупава.
- Разбира се - казвам. "Защо не?"
Извивам се на топка в задната част на един от мототаксисите, опитвайки се да избегна куршумите студен въздух, които пробиват през купето. Изглежда цялото нещо се държи заедно със стара колета лента.
Яздя с холандска двойка, Оскар и Майке. Викаме приятно един на друг в конкуренция с двигателя. Нашето превозно средство се тъче от и извън страната на магистралата, опитвайки се да избегне съчленените камиони, които монополизират лентите. Мототаксито напуска главния път и тръгва по странична улица. Бръмчем покрай пясъчни дюни, които се разпространяват от рамото към бледата бяла линия в центъра на пътя.
Шофьорът Педро се спира и спира малкия си двигател. Отпред е дюна с височина два метра, която изцяло покрива пътя. Мототаксито се блъска в пясъка и ножовете в три колела. Излизаме от дюната под ъгъл, който почти загрява мокрия ми костюм.
Снимка от afu007 (В момента в Малайзия)
Мототаксито се спира на колекция от измамени къщи от гробници и ние излизаме. Веднага Педро тръс далеч от треперещата ни група. Той е нетърпелив да ни впечатли, като ни покаже мястото за гребване. Следвам го по скалист перваз, който се спуска надолу в бялата, роничка супа. Очите ми се носят в морето, където се търкалят бум, стъклени двуметрови вълни.
Според Педро, всичко, което трябва да направя, е да се разхождам по някои изкопаеми черни скали през високо до коляното цунами, а след това с правилния момент да прескочите „la ola mas grande“, когато стане въпрос.
Сърцето ми тупва, докато се прехвърлям към скалите. Водата очуква краката ми. „Сега върви!“Казва някой зад мен и аз прескачам най-голямата зададена вълна.
Гребло за гребла на греблото. Ръцете ми са слаби, раменете са твърди. Вълна се издига пред мен и натискам силно носа на дъската си надолу, гмуркайки патици. Чувствам как леденият прилив на вода нарушава мокър костюм. Вълната ме дразни по гръб и минава.
Навън съм. Направих го. И накрая, изстрел в някои бъчви.
Гребвам на няколко дебели сиви вълни, но те потъват в заоблени лица. Никой от тях не се изправя. За да се задоволя, имам нужда от куха вълна.
Нещо се издува от хоризонта. Расте стръмно, бързо. Завъртя се, направих няколко удара. Дъното се спуска от водата и усещам как опашката на борда ми се повдига. Вълната ме рита напред и аз се изправям на крака, скитайки надолу по лицето при стръмен излет.
Устната на вълната над главата ми е перовидна, готова да се издигне от стената на водата и да се отдалечи в тунел. Това е то. Давам на дъската си няколко твърди помпи с крака за бързина и се прибирам във вълната, свивайки се надолу.
Тогава вълната провисва. Къдрицата ме удря квадратно в лицето с влажен шамар.
Замръзналите ми пръсти блъскат с клавиша на стаята. Това е 11:34. Вратата се отваря и моят приятел Жан повдига вежда. „Къде бяхте?“, Пита тя.
"Отидох в Пуемапе случайно", обяснявам. Солената вода в синусите ми ги кара да изтръпват
„Как беше?“, Пита невъзмутимо тя.
"Студ."
