разказ
Всеки човек, когото срещнете в живота си, е отражение на себе си; Научих това през целия си живот, особено през последните няколко години. Имах много необходимо напомняне през 2010 г., когато се качих на полет от Ел Ей до Банкок, около две седмици, след като бившата ми жена ми каза, че е време да извървим отделните си пътища.
* * *
Намерих мястото си: 47B. При 17-часов полет се уверих, че заех място на пътеката. Бях посрещнат от мъж на 47А, къс индийски мъж на 50 години, облечен в ярки жълти шорти от Бермуда. Очите му искряха зад големи златни очила, а мустаците му се простираха по лицето, докато се усмихваше.
Не се представяхме, но си разменяхме историите. Той беше бизнесмен, работещ в текстилната индустрия в Южна Индия и се връщаше в Азия след няколко бизнес срещи в Мексико и Щатите. Бях пътуващ журналист на път за Банкок, за да отразя 50-годишнината на Туристическия орган на Тайланд и Thai Airways International.
Някои от най-приятните взаимодействия, които имам с хората, са моменти, в които не се случва въведение. В нашата култура изглежда, че има чувство на лекота, когато знаеш името на някой друг, сякаш идентичността е някак свързана с име. Освен ако няма голям шанс да се видим отново с този човек, защо всъщност се нуждаем от тази информация? Докато продължават разговорите, лекотата, която изпитвам от това, че не знам името на човека, се стопява и мога да се съсредоточа върху това кои са те.
„Знаеш ли, аз съм бизнесмен, но съм много креативен. Пиша поезия - каза ми той. По време на полета щях да го видя от ъгъла на окото си да пише в тетрадка. Влизаме и разговори, наслаждавайки се на компанията на един друг, колкото и да се наслаждаваме на собствената си самота. Той беше груб към стюардесите и винаги отправяше много конкретни молби („Не, казах, че няма лед“). Той нахлуваше често. Веднъж, докато чаках търпеливо банята, той се приближи и почука на вратата. Когато дамата излезе и се върна на мястото си, аз смущаващо й прошепнах: „просто така, че знаете, не съм се почукал аз.“
В даден момент - времето не означава нищо, когато летите през 14 часови зони - разбрах какво е написал в горната част на страницата: За Honey Bee. Докато се разсейвах с филм по време на полет от мрачни мисли за моята свежа раздяла, той се редуваше да гледа през прозореца, да пише в книгата си и да бърше сълзи от очите си с тъкан.
* * *
Някъде над океан, някъде между храненията и неспокойното дрямка, той остави писалката си, взе хартията и се обърна към мен. Направих пауза на филма си и премахнах ушните си слушалки. „Моята снаха, по-голямата сестра на жена ми… тя почина миналата седмица. Докато не бях на работа."
"Много съжалявам", отвърнах аз, без да имам идея как да го утеша, ако това искаше дори той.
„Това беше газова експлозия. Сигурно е забравила да изключи газта през нощта, а когато на следващата сутрин отиде да запали печката …"
По-рано ми беше казал, че жена му е починала преди три години. По онова време си мислех, че въпреки че вече няма да съм със съпругата си, поне бих могъл да се успокоя, като знам, че все още е жива и един ден отново ще намери щастие.
„Беше като по-голямата ми сестра. Тя ми помогна и ме подкрепи, когато жена ми почина. Тя винаги беше до мен - продължи той. Той бутна бележника си в ръцете ми и ме помоли да прочета стихотворението му. Започна от дясната странична страница, имаше зачеркнати думи, стрелки за промяна на последователността на някои редове, след което продължи в лявата половина на книгата.
"Медна пчела. Това я нарекох."
Уязвимостта му ме раздвижи; споделянето на истинска човешка емоция с непознат. Все още бях в режим на изключване, може би се опитвах да се убедя, че връзката ми ще се възстанови. Ако не говорих за това, не беше истинско. Той беше започнал лечебния си процес и ми преподаваше урок точно там, в тези по-малко удобни места.
"Красиво е", казах му, докато го връщах. Той се усмихна на усмихналата се мустака усмивка и се обърна, за да погледне през прозореца.
Върнах обратно наушниците си и натиснах игра.
