разказ
Всички снимки от автора. Робърт Хиршфийлд вижда знак, който само той може да прочете: Тук могат да влизат само онези сериозни за душите си.
Моите мънички цифрови фотоапарати тъкат и се качват на предпазния колан. Сканиран съм от подмишницата до глезена. Изтръпвам Дали защото се чувствам застрашен или защото се чувствам заплаха?
Израелският полицай ме маха. Изчистен съм да се моля.
Ревът на молитвата, преминаващ през площада от Стената, издава гневен морски звук. Йерусалим страда от свещен град на брега на река. Нуждае се от вода. Водата би го отказала от думи. Би помогнало да се измие тонажът на писанията, който се превърна в създаването на този град.
Стената на плача седеше на нашата кухненска маса в Бронкс. Увит около семейната благотворителна кутия, изглеждаше крехък от векове на докосване и плач. Изглежда, че с времето стана по-млад, по-силен.
Хасидим се разтресе като удивителен знак с черни кожуси, пристигнали най-сетне в края на дни. Виждам знак, видим само за себе си: Тук могат да влизат само тези сериозни за душите си.
Рано е сутринта, а останалите духовно повърхностни туристи все още спят. Искам да кажа молитва за майка ми, която се молеше тук веднъж и която умря, без молитва, от Алцхаймер.
Срамежлив съм около непознати; това ме пречи да говоря с Бога. Но тук е моят шанс. Площадът е лента за кацане за молитви, Стената Ганг на евреите. Прави ме неприятно. Той идва обвит в твърде много история за мен. Увита и отново опакована. Каменна хроника на унищожение, оплакване, възкресение.
Моята молитва, все още ембрионална, се нуждае от място, изтъркано от величие. Някакво място малко. Някакво място, на което мога да прошепна. По-малка дори от благотворителна кутия на маса, отдавна унищожена.
