разказ
Всички снимки от автор.
Вече влюбена в Полша, редакторът на стоки на Matador Лола Акинмаде си спомня първата си среща със страната.
Септември 2003 г. Преминаваме границата в Полша от Словакия. Партийният ни автобус е изтеглен настрана и контролен служител се хвърля нататък. Той се плъзга по пътеката, всмуква въздух и грабва паспорти. Трябва да обича работата си.
Той достига до мен и прави пауза, наднича надолу и ме прикова към кожената седалка със стъкленосин поглед. Пъхвам този износен горски зелен паспорт в дългата му мършава ръка. Той прелиства зелено тонирани страници и изучава непознатия документ.
„Това е паспорт!“Вътрешният ми глас крещи назад. Вече беше изпищял два пъти през този ден.
Грабвайки чуждия артикул от мен, той го плъзна под стека от синьо и червено, вече в ръка. За по-лесен достъп казвам на моя съотборник. Хваща синия й паспорт и го поставя на купчината.
Той скача от автобуса и извиква колегата си. Обръща внимание на онази горска зелена книга. Десет носа се притискат към стъклените прозорци като децата от училище, наблюдавайки взаимодействието им отдолу.
„О, о! Лола отново е в беда!”, Скандират те. Усмихвам се. Връщат ме обратно в кошарата, но офицерите печелят влекача. Той ми сигнализира да сляза. Това означава да пристигнете в Краков по-късно от предвиденото. Трябва да обясня тази зелена книга лично.
Краков е доста секси под булото на нощта. Не очаквах тя да бъде. Тя усеща отклонението ми и ни насочва под земята към Фюжън с нейния лабиринт от шезлонги, издълбани от скала, магента, циан и жълти стробови светлини.
Нощ на хип-хоп. Проверявам танцуващите поляци. Чувствам тяхната вибрация. Пристъпвам към кът, за да танцувам … и танцувам и танцувам, докато той не се приближи до мен, покрит с черно.
Висок. Бръсната глава. Очи, подобни на онези, които ме бяха приковали на мястото си по-рано същата вечер, настоявайки да обясня какво искам в неговата страна … от неговата страна.
Танцуваме безшумно в продължение на петнадесет минути.
"Микаел", той най-накрая се представя. Кимвам слабо. Не искам нищо общо с него. Танцуваме още малко. Той изучава лицето ми. Отвръщам се.
„Откъде си?“, Пита той. Разказвам му за зеления ми паспорт.
Сините очи сега оцветени в червено от стробите светят в разпознаване. Хваща ми ръката и ме дърпа насила. Той ме влачи по подземни пещери. Плаваме през маси от потни хора.
Той ме засажда квадратно пред група, облегнала се на стена.
