разказ
Срещата на Лорън Куин е напомняне колко крехки са хората.
„Е, МОГА ЛИ ДА ПОМОГНЕТЕ НЕЩО?“Анджело промъква с поглед.
Свивам пръстите на краката около ръба на матрака, кръстосани крака, така че може би той вижда полата ми и може би не може. "Стреляй". Аз го проблясвам, това, което ми каза, е моята усмивка на Кали.
"Защо пишете за това - война и травми и лайна?"
Въздишам. Това не беше въпросът, на който се надявах. „Не знам“, започвам, паузирам, търся подходящите думи. "Не знам", повтарям.
Усещам бодливост на нечестност и може би Анджело го усеща също. Прекарах последните пет дни с него, живеейки неговия 22-годишен живот в Манхатън - улично изкуство и нарушаване на пица и артишок с пица в 4 часа сутринта. Спях на полуразпуснат въздушен матрак, който поема по-голямата част от студиото му в East Village - една от онези безумни сделки за контрол на наема, които имат само местните нюйоркчани.
Реших, че тази вечер няма да спя на въздушния матрак. Ще спя в леглото на Анджело, защото ще го съблазня.
Тя има по-малко общо с въздушния матрак, отколкото от факта, че през последните пет дни сме разгледали нещо сериозно. „Брояд?“, Попита ме той. "Йо, това трябва да е някакъв сленг на Кали."
Анджело направо изпреварил Куинс, речта му се напълни с повече „Йо, дума”, отколкото моите собствени „здрасти” и „пич”. Срещнах го година по-рано, в една алея в Мюнхен, в търсене на изоставена фабрика за авточасти. Той беше единственият друг американец, дошъл чак до Германия за фестивала за улично изкуство „Направи си сам“, и ме омагьоса с глупости - онази порода без глупости, работническа класа, която просто не намираш в Калифорния.
Прекарахме този уикенд, купонясвайки, да се мотаем, да танцуваме до зори. Тръгна към гарата, покрита с блясък и пот, каза ми, че ако някога дойдох в Ню Йорк, той имаше най-доброто място, в което някога съм останал, няма причина да оставам никъде другаде, мога да се разбивам с него винаги, “Няма проблем, йо, няма проблем."
И аз го качих на него - удължих уволнението, за да мога да тичам из Ню Йорк с него, като се преструвах, че съм и нов хипстър на изкуството в колеж. Това беше приятно разсейване от крайната ми дестинация - неопределен престой в страна, обитавана от духове от трети свят, където щях да пиша за дългосрочните последици от травмата.
Може би той изчака до последната ми нощ, за да ме попита защо, по същия начин, в който чаках до последната вечер, за да опитам и да му сложа ходовете.
Поглежда отново към мен и чака.
„Предполагам, че травмата е просто завладяваща тема за мен. И аз имам собствени глупости”, признавам. - Е, не знам - бързам. "Искам да кажа, може би го направя."
Той присвива малко, навежда глава към мен.
"Е, има едно това нещо, което се появи, когато започнах изследванията си за войната, преди няколко месеца." Млъкни! глас в мен плаче. „Не знам дали е спомен, не знам какво е, повече изображение, което наистина се появи никъде. Този стар човек, когото познавам, го видях да се облегна на стола си, като разкопча феномен пакет от всички шибани неща, и аз получих тази светкавица … пич, катарама. "Правя кисело лимонено лице и поклащам рамене. „Страшно глупости.“
Усещам пристъп на паника, устните ми се движат, продължават, докато мозъкът ми крещи да спра: Това не е секси време. „Но това беше странно, защото въпреки че не беше напълно ясен образ, той създаде това наистина усещане в мен - горещо и паническо и свръх осъзнато, нащрек.“Казвам му как, когато изображението се появи, Чувствах се като животно - как ушите на кучето ще убождат или как замръзва гущер.
Гласът ми крещи да спра, но продължава да излиза. Завързвам пръсти около краищата на одеяло, не го гледам, докато му казвам как съм изписал цялата работа - „аз съм драматичен, извратеняк“- докрай случайно съм казал на приятел за това в миналото, всъщност не означава да - „нещо като това, как ви казвам сега“, смея се - и как тя беше оцеляла от кръвосмешение и ме гледаше с тези разбиращи очи и ми беше казала за нейните преживявания със спомени и как беше толкова подобно на моето, аз бях сериозно загубил лайна няколко седмици след това. Оттогава още няколко изображения се издигнаха нагоре, винаги свързани с катарами и винаги придружени от бяла паника в червата ми, звукът на хиляди пчели бръмчеше в кръвта ми.
Анджело се взира в тавана, след което го пита: „Значи мислиш ли, че като пишеш за войната и техните лайна, ще разбереш своето?“
Пуснах смях - може би това дете ме е заковало. „Не знам какво по дяволите правя. Но, „откопчам възглавницата, която стискам, я слагам до кривата на лакътя си и се протягам дълго до него, „ мога да ви кажа едно: това е някакъв прецакан разговор за възглавница. “
И ме гледа някак изненадан, сякаш не беше разбрал за какво съм. Прокарвам пръсти по дължината на ръката му и когато той ме погледне накрая, очите му изглеждат почти уплашени. Проблясвам усмивката си на Кали.
Беше горещ ден, може би един от последните години на годината, а прозорецът все още е отворен - сирени и гласове на телевизори, отекващи надолу по светлинния вал - и това е нашият саундтрак, когато започваме да се целуваме. Мирише на цигари и фалафел, еднодневен плевел и момче - не човек, момче.
Целуваме се така за известно време - аз от моя страна, той се наведе, а после се дърпа назад. Никакви ръце под дрехи, или поли или нещо друго.
Той се търкаля по гръб, гледа към тавана и въздиша. „Знаеш ли, когато казах всичко това, това ме накара да се замисля“, започва той. „Аз също имам собствени глупости. И мисля за това непрекъснато, всеки ден."
И той започва да ми казва: как може да си спомни всичко това - тъмна стая - просто не как е започнал, как е стигнал там. И има чувството, че трябва да го разбере, трябва да знае. "Мисля, че ще ми каже дали съм гей или не."
Дойде мой ред да си кракам главата. „Гей?“През последните пет дни нищо за него - не и начинът, по който нахлува момичета на улицата или мрачно оплаква как той винаги е поставен в „зона на приятели“- ме удари като гей.
- Е, не знам. Искам да кажа, че обичам да гледам момичета и обичам да се разкарвам с момичета, но когато се свежда до това, полудявам. Не можеш ли, нахмейн? Знаехте, правех секс с момичета и имах приятелки, но винаги ми е доста луд и просто не мога, не мога…”
„Не можеш ли да го вдигнеш в началото?“
"Да."
"И мислите, че това означава, че сте гей?"
„Е, не знам, какво друго би означавало?“Той се прехвърли настрани, за да се изправи срещу мен; коремите ни почти докосват, когато дишаме. „Реших един ден… Майната му, йо, ще видя какво представлява това лайно. Така гледах някои гей порно. И всъщност не направи нищо. Така че тогава наистина не знаех какво става по дяволите."
Той въздъхва и наблюдавам как разтревожените мускули се движат под гладката му кожа - единият страничен белег на челото, твърде млад за бръчки.
„Е, това, че не можеш да го изправиш, не означава непременно, че си гей. Искам да кажа, че може, но може да е и други глупости. Не му казвам за всички момчета, с които съм срещал с подобни проблеми - сексуални дисфункции и неврози, как изглежда мога да ги издуша и как нещо в тях ме кара да се чувствам сигурна и силна.
Тези зелени очи търсят моите и той пита: „Като какво?“
Той иска да имам отговор, мисля, за да знам нещо, което той няма - може би защото съм по-възрастен или защото съм пътувал повече от него и той смята, че това ме прави светски и мъдър („Йо, луд пътешественик,”Той ме представи като), тъй като той познава Ню Йорк, но аз знам нещо друго.
Но аз не го правя. Така че му давам най-доброто, което знам, което не е много: „Е, и аз затворих. Различно е - в началото мога напълно да се свържа с някого. Но, знаете ли, един месец, два месеца надолу по пътя, все едно нещо се затваря в мен. Започвам да поздравявам, да не се интересувам. Искам да кажа, че винаги има малко магия, която умира, но това се чувства като нещо друго: отблъскване. Ще стане като скучна работа и ще направя всичко, за да не се налага да го правя."
Казвам това с крака, драпиран през таза му. Гледам платна, подредени до стената, кофи със стара боя и си мисля накратко колко лесно е всичко: заминавам, той е тук, всичко е преходно и безопасно - за мен.
Анджело дълго мълчи. "Йо, никога не съм казвал на никого това лайно."
Ние лежахме там в слаб потоп от сирени, безкрайни сирени. Целуваме се още малко. Той се търкаля отгоре ми и аз го усещам - пълната липса на трудно натискане в мен.
Отварям очи. Той се среща с погледа ми и онези зелени ириси плуват с мъка. "Ей", прошепвам. Усмихвам се и прокарвам ръка през косата му. „Добре е. Ти си наред."
Той спуска глава и дълго поглежда надолу - към крайниците ни, преплетен и напълно облечен. Той някак се срутва върху мен и аз прокарвам пръсти по косата му и мисля за това как няма да се слагам в Ню Йорк. Решавам, че е добре.
Късно е - толкова късно започва да става рано, и слабата светлина започва да се задъхва по вала. Заспахме да спим, лежайки там така: преплетени и напълно облечени.
