разказ
Оукланд. Град на мечти. Снимка от anarchosyn
Разбирането за това, което те кара да обичаш място, какво го кара да се чувстваш като у дома, може да се случи в най-странните моменти.
Гледам в червени спирачни светлини и въздишам. Гуменерите се вглеждат в центъра на разделението на тържественото погребално шествие.
Преди шест дни, в средата на пролетен следобед в Ийст Оукланд, издирваното освобождаване на свобода, което се съпротивляваше ареста, откри огън по полицията, убивайки четирима ченгета. Нарича се най-лошият ден в историята на Оукланд, а не лесно спечелена титла в град, прословут за странични шоута, мото клубове и гангстерски рап.
Целите полицейски сили в Оукланд са получили почивния ден, за да присъстват на погребението, а шествието затваря четирите ленти на 580 в източна посока.
Снимка от anarchosyn
„Хайде, хора.“Размразявам се, раздразнен, докато се взирам в покривите и астматично изглеждащи палми, надничащи през ръба на магистралата, решен да не се завира.
Лесно се отглежда втвърден в Оукланд. Насилието, престъпността и корупцията проникват в ежедневието, един вид инфекция, която е попаднала в кръвта на мястото.
Всяка година наблюдавате броя на убийствата, които се промъкват към и често над 100; всяка година знаете още няколко души, които са били ограбени, нападнати, държани под оръжие.
Заоблям завой на пътя. Сега забавям, спирам, гледам. От едната страна, непрекъснато наближаваща към мен, е еднофайлов участък от мотоциклети, полицейски автомобили и превозни средства с черни прозорци. Осъзнавам, че не мога да видя края на това; тя извива надлез, продължава да идва, постоянно преминава мъка.
От другата страна на разделението изглежда нещо подобно на REM видео. Автомобилите са се премъкнали на едното рамо, шофьорите им са излезли, стоящи или гледащи, или с наведени глави. Никой не говори. Бучещият звук на преминаващата процесия е всичко, което мога да чуя.
Снимка от madpai
Работниците, затрупани с прах, са паркирали камиона си до блутутиран бизнесмен, управляващ Escalade. Татуираните оръжия висят от плоско-черен стар Понтиак, докато ужасно затворените хифи деца се взират от блестящи джанти. Всички носят сходен външен вид, не от шок, а от тъга, дълбока душа, добре заровена болка.
