Бележки от лондонското метро.
„FUCK THE GAP!“Изригва дрезгав, дрезгав глас в отговор на инструкциите за безопасност. Смехът, който следва, е видът, който трезвен човек може да запази, да речем, за най-смешното нещо, което е чувал през живота си. Но за последната Тръба в събота вечер, това е малко повече от признание, че думите са били изречени, последен ураган преди тялото да поеме сутринта си след отмъщение.
* * *
Предлагат се места, но момче и момиче избират да застанат лице в лице до вратите и да позволят да бъдат хвърлени наоколо от люлеенето на влака. Тя бъбри за скорошната снежна буря. Влакът спира да спира и очите му се затварят, докато той прегръща сбогом. След малко колебание той се отклони от влака.
Вратите остават отворени. Окото на момичето блужда в плакат на стихове в ъндърграунда. Нейните зеници потрепват наляво и надясно, докато чете. Докато вратите бипват, за да сигнализират, че ще се затворят, момчето се появява отново. Като Индиана Джоунс рискува живота си за шапка, той се втурва към вратата, навежда се, целува я и я няма. Той я оставя зашеметен зад затварящите се врати. Няколко души ахнаха. Влакът се дърпа и те се преструват, че не следят присъдата. Те са твърде заредени с английски резерв, за да признаят вълнението си в театъра Tube.
На следващата спирка тя се усмихва.
В другия край на каретата седят двама млади туристи. Те говорят на бърз испански. Те са с тъмни очи, тъмнокожи и споделят наръчник за Lonely Planet на „Londres.“
Момък в дъските на късните си двадесет години в град Кентиш. Панталоните му са толкова торбести, че може да натъпче джудже на всеки крак. Бели чорапи се хващат за глезените му над уморени трениращи Adidas. Голямата му бейзболна шапка едва докосва главата и се опира под весел ъгъл.
Той избира да не заема никоя от свободните места и кули над седналия фолк, стоящ по-близо, отколкото позволяват добрите нрави. Без ясна причина изражението му потъмнява; той скърца със зъби и започва да се гърчи. При внезапен изблик на неразделна ярост той се обръща към туристите и кашля ксенофобна жлъчка. „Кой, по дяволите, правиш ли? Ти не говориш на моя език, така че ми е куц-дърво!
Каретата е заглушена. Челюстите падат. Очите са отклонени. Един от туристите търкаля очи. Другият се намръщи, объркан.
„Que pedo con él?“(Какво става с него?)
"Es que no tiene cabeza." (Той няма мозък.)
Младият мъж стъпва по вратите. Той ястреби и плюе великолепни. Пътниците се изчервяват, туят, клатят глава и хвърлят извинителен поглед към туристите. Мъжете свиват инцидента и обсъждат каква е разликата между Камдън Таун и Камдън Роуд.
* * *
„Лъжеш“, прошепва гот момиче, докато се качва. Със своите купища дрехи, тънка рамка и гигантски обувки на платформа тя прилича на японски анимационен филм.
Не съм. Не съм - отвърна безизразно мъжът, опирайки ламаринено палто на мръсни дънки и старо, изтъркано палто. Той е по-възрастен от нея, но изглежда емоционално работи по пътя си през пубертета.
„Спри да лъжеш“, повтаря тя. Тя се извива на най-близката седалка, кръстосва крака и фиксира погледа си на пода. Той въздъхва и потъва на седалката до нея, гледайки небрежно напред. Тя вдига глава и се изправя толкова далеч от него, колкото може да се изкриви. Минава тишина. Спирките идват и си отиват. Паузата е толкова дълга, че много от пътниците спират да подслушват.
Накрая той говори: „Имам приятелка.“Тя слиза от влака без дума и поглед.
* * *
Лондонското метро се изключва в 12:30 часа. Внимателните последни клубени се търкалят малко след полунощ. Те са достатъчно модерните, за да излязат да пият в централния Лондон, но няма да рискуват ужаса на нощния автобус.
Млада двойка седи, искряща от топящ се сняг. Хю Хран Грант-ес буркани на гаджето с неговото залепване от бутилка евтино червено вино. Зъбите и езикът му са оцветени. Клепачите му са пияни.
„Не трябва да пиеш в тръбата. Това вече не е позволено."
"Майната на кмета!"
- Ти си такъв чав. И ти си шибан. Това е по-лошо."
Тя позволява да се маринова, а след това тръби: „Той понякога се качва на тръбата! Кметът. На неговите „Аз съм един от вас“вози. Надявам се да се включи и да ви нарече ойк."
Докато те светеха, препускайки се, на Лондонския мост се надига гъст облак от буца, с група мъже в началото на 30-те години някъде вътре в него. Те си задават въпроса: „Wazzuuuuuup?“Никой не отговаря много замислено.
Служителите на ъндърграунда увеличиха силата на звука върху предварително записаните съобщения. Предупрежденията за здраве и безопасност дрънкат старинните говорители.
„Имайте предвид разликата.“
