Работещи
И те са изключени Photo By: Jolly Nice Chap
Джон Кларк бяга маратон в Перу с един ден предизвестие.
„ДУДЕ, утре отивам да направя маратон“, казва Франк. "Искаш ли да се присъединиш?"
Малко съм изненадан. Франк е прекрасен човек, но постоянно наполовина изпечен. От всички хора, които очаквах да правя маратон, Франк дори не е близо до съставянето на списъка.
"Франк", отговарям, "вероятно ще ми трябва малко повече предупреждение, за да се подготвя."
Оказва се, че Франк не е само да се вози на облак от оптимизъм: всяко бягане в Перу тук се определя като маратон. Това конкретно събитие има маратони на 6, 5 км, 10 км и 21 км. Както и да е, смятам, че е време да прекъсна потта и да разтърся бездействащата си рутина на живот на плажа.
"Ок Франк", казвам, "ще се видим утре."
На следващия ден Франк се нагърбва да върви доста, преди да съм. По времето, когато се измъквам от леглото, той се забива стабилно по вратата от 10 минути. Камбаната не работи, тъй като изглежда цялото електрозахранване за града е било изключено за деня. Това е Перу, никой няма идея защо и изглежда никой не го интересува.
Тръгнем надолу към площада на Трухильо Плаза де Армас, началната точка на маратона, и се присъединяваме към една от селекцията от змийски линии, които накрая завършват в регистрационните бюра. Странно е, че някои от бегачите на опашката носят кожени офисни обувки.
"Те просто се регистрират, за да получат жилетката", обяснява той. Щедрата политика на град Трухильо за разрешаване на безплатен вход в състезанието ги скъпо струва в оранжевия памук.
Подреждаме се до стартовата порта, за да развеселим младшите бегачи на своя 6.5 км маратон. Таблицата, отпечатана с дебели, бели букви на банера на стартовата порта, обявява амбициозната цел на състезанието: „Нашата мисия… Мир!“
Това всъщност не обяснява защо военен генерал, палубен в пълен месинг, шефът на полицията в Трухильо и Пепе Мургия, избягал местен политик, се събират пред бегачите, всеки от които държи бял гълъб. Целият спектакъл е в опасност да бъде засенчен от пълен мащабен военен парад на гъзарския войник от противоположната страна на площада.
С полезно отброяване от сглобената стена на фотожурналистите гълъбите се освобождават. Те летят в объркани кръгове над веселата тълпа, преди да се настанят на близкия светофар.
И те са изключени Photo By: Jolly Nice Chap
Дойде ред на 10-километровите бегачи. Подреждаме се в оранжевите си жилетки и започваме да бягаме към войната на рога на стартера. Бегачите се разпъват около първия ъгъл; в рамките на половин блок, няколко от тях вече са започнали да ходят, с ръце на бедрата, хрипове в пръстите на краката.
Организаторите са избрали Avenida España, най-натовареният път в града, за по-голямата част от маршрута. Скоро става ясно, че те не са правили планове да затворят този или друг път по пътя. Бягаме по дългите участъци на четирилентовата магистрала, докато автобуси, автомобили и камиони вият покрай нас. Въздухът е гъст от изпарения.
Стигаме до първото кръстовище. Пътно ченге на мотоциклет седи с мигащи светлини и удължена бяла ръкавица, модерен Мойсей в Червено море от ръмжене, нетърпелив метал. Това е последният път, когато някой ни помага през кръстовище. Линията от бегачи се простира, препъвайки се над курса като войници от Първата световна война, заслепени от горчичен газ. В един момент таксито извива на крачки на сантиметри от краката ми и аз плеснах предния капак, крещя на шофьора на задъхан испански.
Но това не са всички преживявания в близост до смъртта и спазми от трафик на белите дробове. Зъбите усмивки ме поздравяват от врати. „Con fuerza, gringo!“, Изкрещя. Един бегач ме разпознава от градчето на плажа, в който пребивавам. „Хуанчако!“, Извива той, преди да се обърне към борбения си партньор, обяснявайки, че познава лично червеникавия чужденец.
И те са изключени Photo By: Jolly Nice Chap
Последните ми няколко километра са завършени като екипни усилия с Карлос, управител на автобусна компания в Кахамарка („Не беше трудно да се намери спонсор“, той се ухилява, сочейки логото, отпечатано върху тениската му). Вдигаме се на финалния футболен стадион, аплодисменти.
- Хайде Карлос - викам. Стискаме зъби и вдигаме темпото за последните 100 метра от спортната писта, която заобикаля футболното игрище, разделени и живи с неделните мачове за младша лига сред лудостта на финалната врата на маратона. Пристигаме задъхан през тунел от внимателно подредени промоционални момичета, обути в невъзможно тесни тоалети, а лицата им бяха натрупани гъсто с грим. Те изглеждат далеч не впечатлени от нашето изпотено състояние, успявайки да извадят усмивки с плътно ухо, когато камера ги насочи към тях.
Призовавам се от репортер. „Как беше състезанието?“, Пита той.
"Много опасно и лошо организирано", отговарям. „Бях почти удрян от такси.“
Той поглъща, леко изпъкнали очи. Тогава забелязвам якето му. Името на неговия вестник съвпада с името на основния спонсор, пронизано по протритата ми жилетка.
„Как бихте оценили опита си?“, Пита той с умоляващ тон. Гледам го недоверчиво и въздишам. "Бих му дал седем."
